No silêncio do confessionário, padre Francisco acaricia a estola de seda na obscuridade sacramental da igreja. Um penitente vestido de fato às riscas, gravata às bolas e camisa aos quadrados ajoelha, balbuciando com a voz embargada pelo temor reverencial.
"Padre, cuspi repetidamente três vezes para o chão. É pecado não é?". "Mas estás arrependido, meu filho?" "Nunca mais, padre. Agora passo a engolir o ranho. Para o chão nunca mais!". "Muito folgo, meu filho. Reza três Avés Marias e dois Padres Nossos". "Mas padre, ainda pequei mais. Antes de vir para aqui fumei um cigarro e enfiei dois bagaços. Estou feito, não estou?". Padre Francisco hesita. Puxa pela cábula recém distribuída pelo Patriarcado, profusamente ilustrada e com notas explicativas em anexo. "Não, meu filho, isso não são substâncias proibidas, não tem problema". "Mas padre, ontem fumei uma broca de haxe!!!". Padre, voltando a puxar da cábula. "Pois isso é que é pior. Isso já é uma substância proibida... Está aqui na lista! Mas olha, como um dia destes vai acabar por haver despenalização das drogas leves, podemos converter isso em pecado venial. Mas evita, evita, meu filho!". "Ó padre, agora é que me estou a lembrar. A semana passada vendi uma porrada de armas a uns senhores de turbante. Sei lá, Uzis, rockets, granadas ofensivas, bazucas... É pecado?" Padre volta a verificar a cábula, um pouco embaraçado. "Ora, não é manipulação genética. Não é desigualdade social... É pá, isto não é fácil!". "Olha, filho, dize-me uma coisa. Vendeste com ganância? Com vontade de enriquecer à bruta ou, digamos, apenas como modo de vida?". "Ó padre, o negócio das armas sempre foi o meu ganha-pão, mai nada! Dá para educar os putos, mandar umas coroas aos velhote lá para a parvónia. Ainda o ano passado mandei fazer um quartel novo para os bombeiros lá da aldeia e agora estou a montar uma Fundação para os deficientes de guerra. Sobram umas migalhas para Mercedes e lagostas aos Domingos, mai nada!". "Não, meu filho, não te preocupes. Isso não está na lista. Aqui entre nós até me parece que estás a contribuir para atenuar a desigualdade social. Vai em paz e que o Senhor te acompanhe".
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Noites de Lagos. O velho mercado de escravos iluminado. Uma referência sempre a lembrar-nos a nossas virtudes e grandezas. O mercado enquadra o largo onde o Infante perscruta insistentemente o mar-oceano, na ânsia da petinga perdida. Espanhóis em permanente "salero" olham, hiperactivos, as lojas precocemente fechadas, exibindo tentadores bonecos de peluche "made in China". Tudo fechado. Nem um D. Rodrigo consigo comer. Interrogo-me porque não fui antes ao Tony Carreira!
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