TORTURADO E MAL PAGO

O meu portátil não quer falar. Há dias que se recusa a deixar-me ouvir as entrevistas que fiz para a biografia do Roberto. Desapareceram. Eclipsaram-se entre ícones e ficheiros temporários, no meio de cookies e programas malaicos. Tudo sumiu nos entrefolhos do disco. Procuro desesperadamente. Nada! Uma sensação de desânimo profundo apodera-se de mim. Era a única coisa que não podia desaparecer… Horas de conversas com pessoas. Vozes. Declarações. Memórias. Confissões. Depoimentos irrepetíveis. E eu sem back-up. Burro, burro, burro…!
Resta a tortura. Se não vai a bem, vai a mal. Ele há-de falar. No fim, todos acabam por falar. Começa-se por lhe dar uns apertões valentes com o “PC Inspector”. Procura nos ficheiros mais recônditos, abre as pastas, revista tudo. Nada! Um PC resistente. Teimoso. Mas há-de confessar…! Mãos inquisitoriais apoderam-se, então, dele. Têm meios inesgotáveis de o fazer confessar. Ligam-no a poderosas máquinas que arrancam a verdade aos mais impenitentes. Ele geme, contorcendo-se em bytes de pânico. Ficheiros devassados. Disco esventrado. Links trucidados. Oito horas de tortura, sem repouso, obrigam-no a descarregar tudo que lá tinha dentro. Heroicamente ele resiste. Não revela nada. É como um túmulo. Algures entre os chips primordiais ele conserva os segredos que não quer contar. Nada o fará falar!
Com um misto de desilusão e orgulho, fico a saber que tenho um portátil à prova de bala. Um resistente. Talvez mesmo um anti-fascista... Destes já não se fabricam!
jp