Houve tempos em que brincar era a nossa vida. Uma coisa
natural. Tão natural como respirar. Os dias eram uma sequência interminável de
brincadeiras. Um jogo permanente. Uma bola aos saltos. Loucas corridas de
carrinhos. A cabra-cega. Berlindes nas três covinhas. O “mata” com o ringue bem
apontado. O jogo da barra. Escondidas. Apanhada. 1,2,3, macaquinho chinês. Brincávamos
sozinhos. Com amigos. Na escola. Em casa. Na rua. As refeições eram um
intervalo insuportável entre duas brincadeiras. Dormíamos a sonhar com o dia
seguinte. Acordávamos cedo com energia redobrada. E a vida recomeçava sempre a
brincar.
Com a adolescência vieram alguns problemas. Ficámos um pouco
mais sérios. Um pouco mais inseguros. Disseram-nos que a vida não era só
brincadeira. Reprimimos o desejo. As alternativas eram crescer. Insistiam
connosco que tínhamos de ser homens e um homem não brinca. Trata de coisas
sérias. De coisas muito graves. O mundo dos adultos era uma coisa cinzenta. Uma
coisa cinzenta que se aproximava com uma rapidez inexorável. Os adultos não
brincam. Entretêm-se. Divertem-se. Passam o tempo.
A verdade é que o tempo passou muito depressa. Ainda ontem
usávamos bibes escolares, hoje ostentamos altivas gravatas. Saudades dessa
infância dourada. Tempos que não voltam. Que ficaram aprisionados da sépia dos
retratos familiares. Hoje, quando recordo esses tempos vejo uma sucessão de
dias felizes. Sensações novas que nos marcavam o quotidiano. Um mundo em
permanente descoberta. Hoje tenho pena de já não saber brincar. Algures no
percurso, perdemos essa dimensão lúdica da vida. Substituímos brincadeira por
sarcasmo. O jogo por cepticismo.
Saber recordar esses tempos é um dom. Pior do que não saber
brincar é negar que brincámos. Esquecer deliberadamente que fomos crianças. Esquecer
que andámos de triciclo. Que caímos e chorámos por causa do galo na cabeça. Que
partimos a jarra da avó com um pontapé torto na bola. Que fechámos um primo na
dispensa e deixámos a família em pânico. Que ficámos de castigo só porque
queríamos brincar mais. Quem não recorda esses tempos não merece ser adulto.
Porque, bem cá no fundo, um adulto é uma criança grande.
Texto que escrevi para introdução ao capítulo "Brincadeiras" das "Crónicas Maquistas". Livro a editar pelo meu amigo Luís Machado, em Macau.
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12 comments:
A vida é uma brincadeira, meu caro.
Vez ou outra é brincadeira séria, que nos arranca, com bruteza, o sorriso do rosto e se não chega a levá-lo, fá-lo de desgosto. Perdemos no "abafa", mas não podemos perder nunca o jogo de manter viva - muito viva e forte - a criança que vive dentro de nós.
lindissimo texto, mas sabe afinal de contas, seremos sempre crianças...somente a maneira de ser é diferente:)
bjos
Muito bom texto. Assino: uma criança!
Há as crianças novas e as crianças velhas.
Eu sou uma criança velha e gosto.
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por isso eu vivo em "Never Never Land" e sou feliz :))
Antes de ir para o Colégio Particular, fazer a Primária, já devia mostrar uma tendência científica :: em casa, onde as primas ( muitas )passavam imensas tardes eu adorava brincar aos Médicos... Não foi essa a carreira escolhida ! Devo ter imaginado que me podia trazer sérios dissabores.
Mas essa brincadeira nunca a deixei.
Portanto, sou ainda uma criança !
Que bom !
Agradeço o ânimo que me deu, Jorge !
Ainda bem que posso contribuir para a vossa felicidade. É a melhor prenda de Natal que posso ter (e não estou a fazer ironia).
A tua positividade espelhada neste texto é fabuloso e gostei muito!
Beijos e Feliz Natal desta que nunca deixou de ser criança!
Obrigado e igualmente.
Sem dúvida alguma os melhores tempos, as melhores lembranças.
Que texto hem Jorge? Como é mesmo? Uma por dia? No caso "Um por dia"!
Continua! Faz bem a todos nós!
Bjs
Li, uma senhora criança.
Obrigado Li.
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