IMPRESSÕES DO PORTO

Há um rio que corre turtoso vindo de Espanha. Um rio retorcido por entre xistos e granitos, cavando encostas agrestes onde planam os grifos. Um rio de água onde cresce o melhor vinho. Um rio de ouro que desagua entre arribas de casas alcantarilhadas na cidade do Porto. Há uma cidade em socalcos, despenhada sobre o rio, salpicada de cores que cobrem paredes vetustas feitas de gerações eternas. Uma cidade de ruelas medievais que deslizam íngremes para o cais onde o vinho não chega mais. Há uma cidade que acorda devagar num Domingo solarengo e se espreguiça na Foz à luz coada do mar de prata. Da Ribeira à Sé pela Rua Escura. Estendais de roupa ofuscam ruas estreitas, onde as varandas se tocam num abraço secular. Há uma cidade que esconde segredos em labirintos recônditos. Monumentos secretos por descobrir. Um prazer permanente que importa repetir.

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