AVENTURAS DE ARNALDO ROCHA - ELÉCTRICO 15

Como dizia Santo Agostinho, o tempo não existe: o passado já passou; o futuro ainda não chegou; o presente acabou de passar.

Arnaldo Rocha é um agente especial da poderosa "Organização" que tenta, desesperadamente, criar o "Quinto Império", a união do norte e do sul, do leste e do oeste. Arnaldo Rocha percorre o tempo atrás do mito.

Publicação simultânea no Brasil ("Varal de Ideias") e em Portugal ("Expresso da Linha"), às terças e sextas feiras.

EPISÓDIO II (continuação)

Lá fora chove. Chove muito. Chove sobre tudo … e sobretudo chove. Arnaldo Rocha entra húmido no táxi. “Para a Residencial Ninho das Águias”, indica ao condutor. O táxi segue pela Avenida do Aeroporto e enfia pela Almirante Reis abaixo. Ao fundo, chegando ao Martim Moniz, viramos à esquerda pela Calçada dos Cavaleiros. Rua sinuosa e estreita, marcada pelos trilhos de eléctrico. Numa curva apertada à esquerda, a Rua do Bem Formoso levar-nos-ia ao Intendente com a sua nova geração de desgraçados. Mais acima, voltamos definitivamente à direita pela Costa do Castelo, rua apertada entre casas e carros mal estacionados, que nos deixa no número 74: a “Residencial Ninho das Águias”.
A penumbra adensa-se na noite lisboeta. A chuva mantém-se inclemente. Pingos de água caem como pérolas, esmagando-se no asfalto negro. São nove horas. O táxi parte, deixando Arnaldo com a mala castanha frente a uma porta aberta para dentro de um muro cinzento sem limites.

Entra para um saguão mal iluminado e estreito, quase um poço. Sobe trinta e oito íngremes degraus de uma escada em caracol, que o leva ofegante até nova porta agora fechada. Toca… Ao lado, dois papagaios residentes numa gaiola incrustada na parede olham-no com curiosidade.
A porta abre-se automaticamente e, novamente, enfrenta a chuva imparável.
O “Ninho das Águias” eleva-se em frente. Uma velha moradia, tipo “chalet”, em azul bébé. Dois andares, culminados num minarete redondo que domina Lisboa inteira. No jardim, uma esplanada de maracujás sobrevoa o casario desencontrado que, ao longe, se despenha na vertigem das sete colinas opacas de neblina.
Ao fundo, lá em baixo, a mole enorme do Hospital de S. José, com a habitual procissão de ambulâncias uivando à tempestade, no afã de entregar despojos humanos na urgência da noite.
Arnaldo corre encharcado até à entrada da pensão. Sobe três degraus. Cumprimenta o velhote que cabeceia na estreita recepção encimada por duas águias empalhadas. Recebe, como de costume, a chave do quarto número sete e, sem mais formalidades, retira-se para os seus aposentos.
Pé direito altíssimo. Paredes de tabique. Ao meio uma cama enorme, que talvez desse para três pessoas. Uma cómoda e um roupeiro rudimentares. Quadros com paisagens africanas. Dois candeeiros prateados de pé alto, projectando para o tecto, um de cada lado da cama, qual “boite” dos anos cinquenta. Uma porta envidraçada dá directamente para o jardim, permitindo fuga rápida em caso de necessidade.
Na casa ao lado, a luz acesa de uma janela sem cortinas deixa ver uma mulher jovem debruçada sobre o teclado de um “lap-top”.
Arnaldo aproxima-se da porta envidraçada e olha para o quarto em frente, onde a jovem mulher continua o seu ritual computorizado. De repente a janela apaga-se duas vezes. Sinal combinado. A missão pode continuar…

(continua na 3ª feira)

jp