JET LEG - DOMINGÃO

Seu Moacir acordou estremunhado às 2 da manhã. Lá nos fundos da casa a esposa, D. Dejacira e a avó Vaneide, arrumavam tachos com arroz, farofa e feijão. Seu Gilson, vizinho do lado, entrou e supetão com 2 garrafas de cachaça em cada mão. “Como é, irmão. Vamo lá?”. Os quatro filhos e três sobrinhos entraram aos gritos chutando uma bola furada e descolorida autografada pelo craque William, do Náutico do Recife. A vanete buzina lá fora apinhada de negros na batucada da cerveja matinal. A família de seu Moacir se aperta na catinga madrugadora do banco traseiro. Caixas de esferovite atulhadas de cerveja Antártida, mesas, cadeiras, toalhas, redes, tachos com muita farofa, feijão e carne de sol.
Há um ano que o povoado anda guardando dinheiro para uma excursão à praia. Alugaram vanetes de duvidosa proveniência e estado decrépito e vão nas “peruas” até Porto de Galinhas. Vai o povoado todo e todos os povoados em redor. Deixam deserto o sertão. Todo o mundo vai ver o mar, comer e beber e, novamente, beber e comer até rebentar. Um dia só. Só um dia por ano. É o Domingão!
Descendentes de escravos continuam agarrados ao açúcar, comandados por senhores que agora se chamam empresários e têm usinas que dantes eram engenhos. Ganham 6 contos por dia (1 conto = 1 real). Sofrem o calor abafado da plantação. As agruras do sertão. A comida pobre que lhes faz inchar a barriga. Sofrem o poder do capataz, pior que o mando do patrão. Os “farofeiros” vêm cozinhar para a praia. É a sua libertação anual. Vêm comer e beber ainda mais!
Ao longe ouve-se já a batucada prenunciando a invasão. Chegam cedo ao Porto. São 5 da manhã. Pai filho, avós, netos, tios, sobrinhos… vem tudo junto ocupar a praia. Tudo berrando, numa algazarra libertária que assusta turistas desprevenidos. A cachaça entornou durante a viagem. Muitas gargantas já não sabem o que dizem. A alegria é muita na chegada. A vanete parqueia atrás da pousada “ Aconchego”, bem no centro do Porto. O mar é já ali a cem metros. O marulhar das ondas ouve-se distintamente. Seu Moacir sai zonzo, amparado pelo vizinho Gilson e pelo compadre Zeca. Seu Moacir não está acostumado a pinga tão cedo. Pisa o areão sujo do parqueamento e cai de borco em sono comatoso.
Às 3 da tarde o Sol começa a querer fugir por trás dos coqueiros. As famílias reúnem os tachos. Homens cambaleando sorvem os restos de cachaça. Os namorados dão o último beijo. Seu Moacir acorda novamente estremunhado lá no parqueamento. A cara pegada de areia adormecida. Olhos injectados de cachaça acumulada. Tropeça para dentro da “perua” sacudindo a carapinha suja de pó. “Então Moacir, gostou da praia?”, pergunta Gilson de gozação. Moacir arrota grosso e responde soluçando: “Não sabia que a água era tão molhada!” O pessoal ri e lá vão sertão adentro, no melaço da paisagem.

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