À BEIRA DO ABISMO - I

No Douro não há rectas. Curvas imparáveis sucedem-se numa sucessão estonteante. Vamos de curva em curva, olhando a próxima curva que vem antes da curva seguinte. O próprio tempo é curvo. Redondo nas horas que se perdem em quilómetros circulares sempre à beira do abismo. Vales profundos despenhados na vertigem de socalcos em espiral descendente. Lá em baixo adivinham-se ribeiros murmurejantes de águas límpidas, bordejados de freixos e amieiros. Lá em baixo há, certamente, aves que cantam alegres e barbos que deslizam na suavidade refrescante dos leitos impolutos. Nós, porém, andamos parados em circunferências concêntricas no pavor da queda. As curvas sobem e descem. Têm vida própria. Penduram-se alcandoradas no alto de penhascos. Espreitam desfiladeiros abruptos precipitados em ravinas insondáveis que desafiam a gravidade. A estrada é uma via-sacra. Uma penitência permanente. Vertigem abissal. Curva à direita, contracurva à esquerda. Subida para baixo. Descida para cima. Um ziguezague demoníaco. Sensação constante de desconforto no baixo-ventre. Estômago em convulsões reptilóides precipitando-se cobardemente pelo esófago acima na ânsia do vómito redentor. Gente enjoada que olha desconfiada a profundidade da paisagem que desliza na imensidão vertical do horizonte… É o Douro, angustiado nas circunvalações do destino, pasmado na vertigem de si mesmo!

jp