ESPELHO MEU

A luz é branca. Nada existe. Eu também não. Olho e nada vejo. Reflexo opaco. Luz do écran. As mãos, como mecânicas hastes, debicam levemente o teclado. Uma vírgula. Dois pontos. Interrogo a exclamação. Faço o ponto. Entro em reticências. Atraso o parágrafo. Ainda nada disse. Apenas me divirto. Deslizo por entre letras, símbolos toscos da minha expressão. Sei o que não digo. Não sei que o quero dizer. Sei o que nunca direi. Jogos de palavras. Trocadilhos de sentimentos. Uma ironia, uma frase mais esclarecida. Começo a animar. O écran está agora polvilhado de negro. Tudo começa a fazer sentido. E, no entanto, nada planeei. A tela estava branca. As cores surgiram do nada. O improviso é total. Posso passar a vida assim a escrever para dentro de uma máquina. A vida inteira aqui sentado no meu posto até chegar a pontuação final, o derradeiro capítulo. Divirto-me a ver as pequenas letras a saltarem impelidas por uma mola divina. Sei que hoje milhões de palavras, milhares de frases, centenas de páginas estão a ser escritas ao mesmo tempo. Todos escrevemos. Escrevemos para qualquer coisa. Para que alguém nos leia. Ou talvez não. Divirto-me, fazendo travessuras com as palavras. Ocioso de mim, escrevo porque sim. Espelho meu, haverá alguém que escreva melhor do que eu? A resposta bate no écran e faz eco na parede atrás de mim. Rebola estonteante dentro da minha cabeça. As minhas mãos, porém, continuam mecânicas. Dizem coisas que eu não sei. Coisas que eu não queria dizer. Coisas que eu não sabia que tinha para dizer. Falam sem minha autorização. Ultrapassam os poderes da minha vontade. São autónomas, livres. Não conseguem parar. Espelho meu, espelho meu…